de Amparo Dávila
A DIEGO DE MESA
...a la entrada de la capilla hay una inscripción en
latín que yo leo siempre cuando cruzo la puerta... La
memoria fue tan fiel que sintió como si hiciera muy poco tiempo desde la última
vez que estuvo en el convento. Recordaba con toda claridad el gran patio
central con su majestuosa arquería, la capilla a un lado, el jardín, el enorme
comedor con su larga mesa, las galerías, las celdas, el escritorio de su padre,
donde siempre lo encontraba escribiendo, leyendo, pensando; la puerta que
separaba el mundo de la luz y el mundo de la sombra, el mundo de lo conocido y
el mundo de lo desconocido, de aquel misterio temido y anhelado...
... todos los veranos salimos de vacaciones y mi
familia renta un viejo convento abandonado para ir a descansar y a huir del
calor de la ciudad. Yo debo haber tenido unos cuantos meses la primera vez que
me llevaron al convento y desde entonces no hemos dejado de ir verano tras
verano durante muchos años. ¡Qué felices somos mis hermanos y yo de dejar por
un tiempo el departamento de la ciudad, la escuela y las tareas, de tener todo
el día para jugar y tanto espacio...!
... comenzamos a hacer planes y preparativos para
las vacaciones con varios meses de anticipación. Seleccionamos cuidadosamente
los juguetes y la ropa que vamos a llevar y ahorramos casi todo el dinero que
mi padre nos da los domingos, para dulces y helados. Con ese dinero comprarnos
las cosas que necesitamos para nuestros juegos...
... durante el día el viejo convento es un lugar maravilloso. Las horas
se nos van jugando a la pelota en el patio central o en el jardín. Nuestro
jardín fue el cementerio de los frailes y está lleno de tumbas que sólo tienen
unas lápidas de cantera al nivel del suelo; en algunas todavía se pueden leer
los nombres de los monjes, en otras están ya borrados. Sólo hay una tumba
grande con monumento, la de un Obispo que, según cuentan, vino a visitar el
convento y se murió de pronto. Nosotros corremos y brincamos sobre las tumbas
atrapando ardillas o cazando mariposas; otras veces somos exploradores en busca
de grandes tesoros cuyo hallazgo nos convertirá de la noche a la mañana en
señores poderosos... No pudo menos que sonreír. La lectura del diario lo
complacía y no dejó de sentir nostalgia de aquella edad tan desprovista de
malicia literaria y de las complicaciones de la vida. Lo había escrito entre
los nueve y los dieciséis años y estaba dividido en dos partes: la primera
contenía episodios de su infancia y la segunda el comienzo de su primera
juventud. El diario quedó interrumpido cuando se fue a Francia. Con este solo
hecho había sentido que pasaba a una etapa más seria de su vida y que el diario
era un síntoma de adolescencia...
...al anochecer todo cambia de rostro; nuestro castillo (nosotros jugamos a que el convento es un castillo legendario) se transforma en una serie de largas y oscuras galerías sumidas en el silencio. Por ningún motivo nos hacen ir al jardín o atravesar solos el patio central; bajo la luz de la luna se pueblan de sombras aterradoras y monstruosas. Los duraznos y los almendros que el viento mueve semejan espectros que se abalanzan sobre nosotros... Marcos encendió un cigarrillo y avivó el fuego de la chimenea; el invierno se anticipaba y las noches empezaban a ser frías. Llegó a su departamento con la intención de concluir el ensayo prometido a Pablo para su revista, y al buscar unas fichas bibliográficas había encontrado aquel viejo diario. Y allí estaba sin ganas ya de trabajar. En realidad se sentía muy cansado para intentar escribir, "día completo", y le dio fastidio hacer un recuento de todo lo que había hecho...
… mis hermanos y yo siempre hemos creído que en la
tumba del Obispo está el tesoro que los monjes enterraron cuando dejaron el
convento. Hacemos excavaciones a los lados del monumento, pequeños túneles por
donde intentamos llegar hasta el ataúd del Obispo. Siempre nos turnamos para
escarbar y uno de nosotros o un amigo vigila subido en un árbol la llegada de
algún intruso que pueda delatarnos con nuestros padres. Cuando nos llaman a
comer cubrimos cuidadosamente los agujeros con ramas y tierra para que nadie
pueda sospechar lo que estamos haciendo y no nos ganen el tesoro...
... nunca hemos podido llegar hasta el ataúd del
Obispo porque los agujeros que hacemos un día al siguiente están otra vez
llenos de tierra. Si alguna vez lo conseguimos, yo me pregunto si tendremos el
valor de abrirlo; ahí está sin duda el tesoro, pero también está el Obispo sin
ojos ya y carcomido por los gusanos y esto, realmente, resulta superior a
nuestras fuerzas. Por la sola profanación de su tumba él me persigue todas las
noches...
... a las siete de la noche cenamos; mi padre se
sienta a la cabecera de la larga mesa. A los niños no se nos permite hablar y
comemos siempre en silencio. Al terminar mi padre da gracias por la cena, por
el día vivido y por muchas otras cosas. Después nos despedimos de ellos y
subimos a acostarnos. Yo voy el primero por ser el menor y cada uno de nosotros
lleva su vela. Mis dos hermanos duermen en la misma celda; yo, solo. Jacinta,
nuestra nana, me acompaña y se queda mientras me desvisto; una vez que estoy en
la cama apaga la vela y sale de la celda. Entonces empieza la noche del terror
para mí y no sé, ni sabré nunca, si para mis hermanos. Yo jamás he podido
confesarles mis pánicos ni contarles nada de lo que me ocurre por las noches;
temo que se burlen de mí y me pongan algún apodo ridículo y humillante. Yo
quisiera pedirle a gritos a mi nana que no me deje solo y que no apague la luz,
pero la vergüenza me hace enmudecer... A los cuarenta años tampoco
podía vencer el miedo a la oscuridad; se sentía perdido en la tiniebla; a veces
cuando de pronto se quedaba a oscuras, no podía moverse; siempre presentía
tropezar con algo o experimentaba la extraña sensación de no encontrarse en su
casa o en el sitio donde estaba al apagarse la luz, sino en otro lugar
totalmente desconocido y poblado de presencias que lo rodeaban. Lo iban
cercando y cada vez se estrechaban más sobre
él...
... el mundo tenebroso de la oscuridad y el silencio creciente se apodera de mí, cuando me quedo solo en la celda, un sudor frío y pegajoso me surca la frente y pueden escucharse los latidos de mi corazón mientras mil sombras se remueven en la oscuridad. Me voy recogiendo en la cama hasta quedar hecho un ovillo y jalo los cobertores hasta la nariz. Trato de pensar entonces en la Navidad o en mi cumpleaños, en los premios de la escuela, pero todo resulta inútil nada logra distraerme ni aminorar mi miedo. Nunca puedo cerrar los ojos, porque siento que así aumenta el peligro. No pasan las horas y las noches se hacen eternas. Sombras que van y vienen, murmullos, pasos, roces de hábitos, aleteos, cadenas que se arrastran, rumores de plegarias, quejidos apagados, un viento helado que me llega hasta los huesos, el Obispo sin rostro frente a mí, sin rostro, sin ojos, hueco... Algunas veces se despertaba de pronto a mitad de la noche; la débil luz de la luna o del alumbrado de la calle que se filtraba por la persiana solía tener un tinte azuloso, casi metálico y todo comenzaba a girar dentro de una atmósfera inquietante. Su corazón latía con violencia y un frío espanto lo iba invadiendo hasta lograr paralizarlo por completo cuando advertía que no estaba solo, que alguien sentado frente a su cama lo observaba fijamente, penetrándolo hasta el alma con sus cuencas vacías... Transcurría una eternidad de angustia y pavor desorbitado hasta que su mente funcionaba de nuevo y descubría, o más bien se daba cuenta de que el Obispo no era sino su ropa que había dejado en desorden sobre la silla...
... cuando la primera luz del día comienza a
filtrarse por la claraboya de la celda, el Obispo se marcha y con él las
sombras y los ruidos. El terror de la noche desaparece y yo empiezo a reconocer
la celda y todas mis cosas. Me estiro por primera vez en la cama, los brazos y
las piernas pierden su rigidez y caigo de golpe en el sueño. Al poco rato la
voz de Jacinta me obliga a despertar...
... me gustaría saber cómo pasan las noches mis
hermanos, si son iguales a las mías. Pero nunca me he atrevido a preguntarles
nada. A la hora del desayuno están siempre frescos y contentos, llenos de
planes para él día. Algunas veces mi madre se da cuenta de mi palidez y de los
bostezos que yo no puedo contener. "¿Estás enfermo hijo, dormiste
mal?", y me observa atentamente. Yo me apresuro a decirle que estoy muy
bien y que dormí toda la noche. Mientras hablo siento que me voy poniendo
colorado ante el temor de que mi propia voz me denuncie. No pondría soportar
las preguntas de mis padres ni las burlas de mis hermanos después. "¿De
modo que usted le tiene miedo a los fantasmas? ¿Y cómo son los fantasmas, hijo
mío?" Casi oigo la voz de mi padre y puedo hasta imaginar su sonrisa... Aún no sabía gran
cosa de sus hermanos, se querían bien respetándose en todo, sé buscaban con
cierta frecuencia y charlaban a gusto, pero siempre había existido algo como
una barrera interior que él no lograba franquear. Tal vez vivía muy encerrado
en su propio mundo y no le interesaba moverse en el de ellos. "Yo quisiera
que fueras más sencillo, así como tus hermanos, vives demasiado dentro de ti,
hijo mío”, solía decirle su madre. ¡Cómo me gustaría penetrar en tu
mundo!" Su mundo era sólo su mundo, lleno siempre de inquietud, angustia
de todo y de nada, ansiedad acrecentada por los años, desasosiego, andar de
aquí para allá buscando un sitio, el sitio que no encontraba, nunca la paz,
aburrimiento constante de lo que tenía; o deseo de algo distinto; la soledad a
cuestas siempre, ni siquiera su obra bastaba, sólo en el tiempo de la gestación
era parte suya, después podía haber sido la de otro, tan lejana, como nunca
creada por él...
II
... todas las noches salgo del convento. Cuando todos duermen me escapo sin hacer ruido. No puedo aún superar el miedo de descubrir o presentir en la sorda oscuridad de la celda la figura del Obispo sin rostro que me acechó tantos años, cuando yo no podía hacer otra cosa que vivir la noche del terror... Tendría unos dieciséis años cuando empezó a escaparse por las noches. Aún recordaba la emoción de sus primeras huidas llenas de sobresaltos y del temor de ser descubierto por sus padres...
... finjo acostarme para no despertar sospechas y
cuando todo está en calma salgo apresuradamente del convento. En la taberna del
pueblo bebo algunas copas con los muchachos campesinos, lo cual es necesario
para darme valor. Me siento bastante cohibido ante ellos, tan decididos y
directos en todos sus actos. Al principio no aceptaban muy bien mi compañía
pero poco a poco he sabido ganarme su confianza y su estimación...
Anoche había bebido
mucho, tontamente; le daba rabia recordarlo. La reunión marchaba muy agradablemente
y todo mundo estaba contento. José era un gran conversador, sin duda alguna,
lleno de ironía, afecto a burlarse de todos y de sí mismo. De pronto lo molestó
aquella broma de José; conociéndolo tanto como lo conocía no dudaba de que ya
desde antes hubiera hecho reír a los demás a costa suya. Se puso bastante tenso
y comenzó a beber copa tras copa hasta embrutecerse. Siempre era lo mismo, por
una cosa, por otra, por nada, él bebía como esponja; antes era la timidez
"darse valor", como pensaba a los dieciséis años, después...
... bien puedo decir que llevo una doble vida, durante el
día soy uno en el convento con mis padres y mis hermanos, y por la noche en la
taberna soy otro; allí bebo, juego a la brisca, bailo fox y danzón y acabo la
noche en la estrecha cama de Carmen... No se explicaba
corno a pesar de la gran timidez de aquel entonces que lo hacía ruborizarse
ante la sola presencia de cualquiera de las amigas de sus hermanos, había
buscado el cuerpo de una mujer para escapar de la noche a solas. Aún perduraba
aquella sensación que lo hacía sentirse como el único sobreviviente de un
naufragio, sin voces, sin calor, como caer de golpe en la muerte, soledad del
cuerpo y soledad de adentro, vacío, oscuridad, silencio aplastante. Ese miedo a
estar solo lo había perseguido y lo perseguía siempre. Con frecuencia, cuando
ya iba para su casa a dormir, bien entrada la noche, después de haber estado en
alguna fiesta, lo asaltaba aquel temor incontrolable. No llegaba a su casa, se
metía en el primer bar o café que encontraba abierto y allí esperaba
pacientemente, bebiendo o tomando café, a que se hiciera de día. Muchas veces
sonaban las seis o las siete de la mañana cuando por fin llegaba a su
departamento y encontraba a la portera barriendo la calle. "Fue larga la
fiesta, joven", y lo miraba con ojos sospechosos...
...anoche por poco y me descubren. Matilde salió de
la cocina cuando yo creía que ya se había acostado. Me pegué a un pilar, casi
incrustándome en él y detuve la respiración. Por fortuna el viento le apagó la
vela. Gruñó algo entre dientes y se volvió a encenderla. Nunca he corrido tan
aprisa. De sólo pensar que me hubieran descubierto y que ya no pudiera seguirme
escapando por las noches, me sentí enfermo. En la taberna todos lo notaron.
"Parece que te hubieran espantado", dijo Jacobo al verme, y me hizo
beber sin respirar, un buen fajo de vino...
... si mi madre supiera dónde paso las noches, sufriría mucho y no lo entendería. Las madres nunca se resignan a que los hijos dejen de ser niños. A veces cuando la beso y le doy las buenas noches me siento bastante culpable de engañarla y experimento fuertes remordimientos, pero cuando llego a la celda no deseo más que huir de allí a toda prisa...
... fue peligrosa la riña de anoche y una suerte que
yo no saliera con algún golpe notorio en la cara. Yo no debí intervenir, pero
de no haberlo hecho hubiera quedado muy mal en la opinión de todos y no podría
volver más a la taberna. Todo el día me sentí mal, adolorido y cansado, sin
humor de hacer nada…
...no estoy enamorado de Carmen, presiento que el amor
debe ser otra cosa. Durante el día casi no la recuerdo y no siento necesidad de
verla, no sabría ni de qué hablarle. Y no es que sea fea, todos los muchachos
la encuentran guapa. Algunas veces he pensado ya no buscarla más, pero no puedo
dejarla, junto a ella no temo la noche, su cuerpo es como un refugio... Seguía creyendo que el amor debía ser otra cosa; siempre que algo
terminaba se repetía lo mismo y esperaba algo diferente, pero ya estaba bastante
cansado, ¿por qué no confesárselo?, de tantas entregas mezquinas, de tantos
equívocos, de encontrar sólo el placer por el placer mismo, sin nada más. ¡Cómo
envidiaba a veces a sus hermanos y a algunos de sus amigos que encontraban una
mujer y ahí anclaban, eran felices con su pequeña vida cotidiana carente de
gran emoción tal vez, pero que en cambio les daba seguridad, compañía, y no esa
soledad agobiadora, cada vez más grande y cada vez más difícil de llenar, ese
andar de aquí para allá como perros sin dueño, sin tener un hogar y sí la
libreta del direcciones llena de nombres y teléfonos de mil mujeres que no
significaban, la mayoría de las veces, más que un breve intervalo o un
capricho.; Sintió frío, necesidad de tener alguien allí, un perro, un gato, un
rostro familiar, aunque no fuera el gran amor ni la gran pasión; una compañía
solamente, oír pasos, algo caer y romperse, otra respiración, el calor de un
cuerpo confundiéndose con el suyo dentro del sueño, un calor que ya de tan
conocido le pareciera el suyo propio. Sintió más frío, se sirvió una copa de
coñac y se acercó a la chimenea. Comenzó a recorrer con la vista los libros,
los discos, sus colecciones de pipas y timbres, los mil objetos que había ido
acumulando a través de los años, todas esas cosas que compraba para darle al
departamento la sensación de hogar, allí estaba en medio de aquel mundo
estático, angustiosamente solo. Bebió un coñac y otro; el reloj de una iglesia
distante dio las tres de la mañana. Bostezó, tenía sueño, aquella lectura le
había removido muchas cosas que prefería ignorar por no tener solución. Se
desnudó y se metió en la cama. Antes de apagar la luz organizó su plan para el
día siguiente: desayunar con X, después ir con el sastre, recoger los libros
que había encargado y que ya estaban en la librería, comer en cualquier sitio y
ponerse a trabajar toda la tarde y parte de la noche hasta terminar el ensayo.
Después se durmió profundamente.
La luz del día entraba triunfante por la
claraboya de la celda.
—Yo creía que ya
estabas levantado y vestido; mira que te has aprovechado hoy que tus padres han
ido al pueblo —decía Jacinta— pero ya les avisaré de tu flojera cuando vengan.
Marcos abrió los ojos, con gran esfuerzo, y miró a Jacinta entre la bruma del sueño.
—Y no pongas esos
ojos de borrego agonizante que no me conmueves, a levantarse pronto, tus
hermanos ya se están desayunando —seguía diciendo Jacinta.
El niño se
removió en la cama y bostezó repetidas veces, y a medida que iba despertando y
su mente se empezaba a despejar, experimentaba una gran sensación de alivio al
comprobar que por fortuna había pasado otra noche de espanto y ya era
nuevamente de día.
